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+ + Von Dennis +
++ Meine Oma +
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+ Ich kam aus der Schule und das Essen stand schon da. Jedes Mal.
+ Rahmsauce. Ich weiß nicht, wie oft ich die gegessen habe, aber
+ es war nie genug. Ich würde alles dafür geben, noch einmal an
+ ihrem Küchentisch zu sitzen.
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+ Oma roch nach Oma. Ich weiß nicht, wie ich das anders beschreiben
+ soll. Nicht nach Parfum. Nicht nach irgendwas, das man kaufen kann.
+ Einfach nach ihr. Wenn ich an sie denke, ist das Erste, was
+ kommt, dieses Gefühl. Diese Wärme. Der Geruch von ihrem Haus.
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+ Bei ihr war es immer heiß. Immer. Der Kamin lief, die Heizung
+ lief, man hat geschwitzt und es war trotzdem schön. An Weihnachten
+ war der Karpfen in der Badewanne und die Geschenke im Wohnzimmer.
+ Aber die Tür blieb zu. Erst essen, dann Geschenke. Das war Gesetz.
+ Und wir haben uns jedes Mal gefreut, als wären wir fünf.
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+ Wenn Pico bei ihr war, hab ich nicht mehr existiert. Sie hat mit
+ ihm geredet, ihn gefüttert, ihn verwöhnt. Ich saß daneben und
+ war Luft. Aber das war okay. Weil sie so glücklich war dabei.
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+ Pico ist letztes Jahr gestorben. Und jetzt Oma. Ich stelle mir
+ vor, wie sie irgendwo sitzt und er neben ihr liegt und sie ihm
+ wieder irgendwas erzählt, was er nicht versteht. Und er hört
+ trotzdem zu.
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+ Sie war stur. Richtig stur. Deswegen hatte sie auch den
+ Oberschenkelhalsbruch. Weil sie alles alleine machen wollte.
+ Weil sie sich nichts sagen lassen hat. Man konnte sich aufregen.
+ Aber im Nachhinein war das auch das, was sie so stark gemacht hat.
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+ Das letzte Mal hab ich sie im Krankenhaus besucht. In der
+ Geriatrie. Sie lief schon wieder, es ging ihr gut. Sie hat
+ im Aufenthaltsraum Blumenvasen gesehen und meinte, die könnte
+ man ja mitnehmen. Ich hab gelacht. So war sie halt.
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+ Ihr Zimmer war gegenüber von dem Zimmer, in dem meine Mutter
+ wochenlang gelegen hatte, als sie mit mir schwanger war. Mama
+ durfte sich kaum bewegen damals. Im selben Flur, in dem ich auf
+ die Welt kam, ist Oma gegangen. Das lässt mich nicht los.
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+ Am 10. Februar, um 13:13 Uhr, schrieb mir meine Schwester
+ auf Telegram: „Sie
+ möchten die Reanimation abbrechen."
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+ Meine Schwester ist schwanger. Sie hat den Ultraschall mit in
+ den Sarg gelegt. Ein Kind, das Oma nie treffen wird, aber das
+ in ihrem Haus aufwachsen wird. In den Wänden, die nach Oma
+ riechen. In der Küche, in der die Rahmsauce stand.
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+ Diese Seite ist für dich. Damit ich nicht vergesse. Damit
+ niemand vergisst.
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+ {/* Footer */}
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+ Ich habe es dir viel zu selten gesagt, Oma.
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+ Aber ich habe dich geliebt. Sehr.
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